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Era meio difícil sair do quarto e andar no corredor. Você fazia aquela cara de emburrada toda vez que eu perguntava 'tia Ligia, vamos andar um pouco?' mas você levantava e ia. Você ia porque era necessário. Você ia porque você sempre fez de tudo pra se erguer e superar suas dores e essa doença. Você ia porque te falaram que você tinha no máximo 6 meses de vida e você bateu o pé no chão e viveu 10 anos. Dez fucking anos. Então você sentava, colocava o chinelo, ia até o banheiro e ajeitava o cabelo. Vamos? Vamos!
Em uma mão você segurava o suporte da medicação (não me deixava levar pra você). Na outra mão você segurava meu braço. Aí a gente ia andando bem devagarzinho naquele corredor comprido, parando pra dar oi pra todas as enfermeiras que cruzavam nosso caminho e pros outros pacientes que também andavam por ali.
Todos os dias, quando chegávamos na parte do corredor que tinha as janelas de vidros, você parava. Vamos parar um pouquinho? Vamos. Passávamos um tempo olhando lá pra fora e observando o movimento da rua. Você tentava adivinhar se tava frio ou calor e sempre dizia que queria ir logo pra casa. As vezes você aguentava ir até o fim do corredor e depois voltar pro quarto, as vezes você preferia voltar logo. Você sabia seu limite.
Nesse dia da foto eu te convenci a ficar um pouco na sala de estar do nosso andar pra ver pessoas, assistir televisão, ficar fora do quarto. Durou algo em torno de 15 minutos e foram 15 minutos valiosos pra mim. Sentamos, conversamos, tomamos café e tiramos essa foto. Nossa que horrível, olha como eu to com cara de doente, não vai colocar no Face!
Acho que foi uma das últimas vezes que você conseguiu levantar da cama.
Todas as vezes que eu busco forças pra levantar eu lembro de você e vejo que eu tenho muito pra viver e muito pra sorrir. Você me ensinou cautelosamente a dar um passo de cada vez: sem pressa e sem olhar pra trás.
"A vida me ensinou que é tão simples ser feliz:
basta aceitar que ela é como é
e que as vezes batemos o nosso nariz"